sábado, 17 de abril de 2010

Desabafo

O vinho está no copo
E nossas amadas longe
Excuse moi
Esse verso começou errado

As antigas tabernas
são nossas festas
Onde sempre se está ébrio
Pra esquecer que está só

E assim dia a pós dia
Copo após copo
morrendo por dentro
consumido pelas tristezas

E o nosso figado
companheiro de solidão
Se por acaso sofre
Nâo menos sofre o coração

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